Publicaciones:
El Mar de Venus. Editorial Hijos del Hule. Barcelona (2010).
Ferro, el Muñeco de Hojalata que Quería ser un Niño con Corazón. Ediciones Gentle Noise. Barcelona (2011).
La Habitación de los Pájaros. Premio Relatos Románticos (2012). Publicación en antología Ese Amor que Nos Lleva, Ediciones Rubeo. Barcelona.
Microrrelato. (Antología). Epidermis. Barcelona (2012).
De tu boca, el despertar (poemario). Ediciones Carena (2013, Barcelona).
Todas las primaveras son pecado (poemario). Ediciones Carena (2016, Barcelona)


martes, 18 de enero de 2011

Conversación con una xenófoba

... Quizá tú seas de las que nunca ha tenido que emigrar... Quizá olvides que todos hemos sido, fuimos o seremos eso: supervivientes de nuestra propia miseria.

Quizá nunca hayas mirado a nadie dentro de los ojos, donde sólo hay pupilas y brillo opaco.

Nada nos diferencia tanto como nuestra propia indiferencia.

Parece que olvidaste que una vez tuvimos desgracias, y entonces arrancamos las raíces de un continente entero, con nuestras propias manos.

Creo que no ves, en tu ceguera de puertas cerradas, cómo los mismos siguen perdiendo ¿casualidad?

No, demasiadas casualidades siempre esconden alguna mentira.

Porque la riqueza no tiene ojos, ni sabe de justicia.

Ellos pierden ¿Nosotros ganamos?

¿Acaso la estupidez es una victoria?

¿Acaso el que se autodestruye acaba resucitando de su propia destrucción?

Un día, esa otra puerta también se cierra a tu paso.

Un día, ya es tarde para volver atrás en el tiempo.

Buena suerte, amiga mía. La ceguera del alma no siempre tiene cura.


Alba Seoane

sábado, 15 de enero de 2011

VIDA E CARNE
Fui embora, para te procurar, mas só encontrei a mim mesma.
Sai procurando a vida, mas achei a certeza de que não a tinha.
Que, na verdade, só tinha morrido, mas não sabia.
Porque só sabia do meu amor, e ele tem apenas um sentido: a Ausência
Fale-me, morte minha, como fazer desse amor presença? Se os olhares não se tocam, se o espírito de tão leve não sente a carne.
Eu te amo, Carne. Igual que amo a minha existência.
Porque você só forma parte, mas eu formo parte entre outras coisas.
Porque você alimenta a minha alma de Vida.
Como os gatos, eu já tive várias vidas e não entanto nunca tinha perdido nenhuma. Até o dia em que, me olhando no espelho, chorei pela minha perda.
 ¿O que aconteceu comigo? ¿Onde foi parar o meu tempo?
O meu tempo tinha parado, mas agora me desafiava com o meu próprio reflexo: desconhecido.
Eu te amei. Não foi?
Não, porque você me desrespeita, e o seu desrespeito é tão grande que luta contra o seu próprio tempo.
A sua ingratidão é tanta que lhe dou as migalhas e você ainda quer o pão inteiro.
A sua insolência é tão sincera que até mentir por amor você pode.
Mas eu não queria...
Eu achava que o amor era só isso: Morte.
Mas eu... Eu estava enganada. Em realidade, eu queria amar sem estragar a Vida, nem magoar a Carne.

Alba Seoane

sábado, 8 de enero de 2011

QUIERO HABLARTE
Quiero hablarte.
Quiero hablarte porque ahora escribo, y en el papel solitario las palabras no temen reacciones.
Quiero hablarte de ese nudo en mi garganta, que aparecía siempre con el llanto silenciado y las ganas de gritar.
Gritar: ¡soy yo!
Hablarte del abismo de silencio que se fue creando entre los dos, de los muchos desencuentros que ese mismo silencio provocó.
El silencio corroe, tanto como la verdad.
Porque en el amor hablar liberta, y no puede existir el miedo.
Quiero contarte cómo hice mía tu impotencia: Las manos llenas de deseo y sola. La boca cosida.
Explicarte que mi amor se fue confundiendo con el miedo y la pena.
Pena de tener las manos tan llenas y vacías de ti.

Alba Seoane

Porque o teu amor doe...

Porque o teu amor doe e me atrapalha toda no seu mistério.

Porque estas primeras palabras sólo pudieron nacer en este idioma no materno.

Porque fueron las primeras y últimas palabras de amor.


Alba Seoane

viernes, 7 de enero de 2011

TIEMPO
Temo el paso del tiempo, sí, la propia sensación de que el vaso está siempre medio vacío, la incoherencia que mi ánimo salvaje implica.
“Tu tiempo es otro”,- me dijo una vez alguien muy amado que me reconocía.
Y sí, como existo estoy en constante conflicto con el tiempo, ¡qué vergüenza! Inclusive con el espacio.
A veces lo llamo locura, y me asusto, otras “vontade de viver” como dirían aquellos que en mi amado Brasil no conocen el tiempo sino la vida. Entonces me asusto más aún, de tanta alegría.
Pero la cuestión es que busco, busco y no encuentro, perseguida por un reloj social, masculino y de cuerda.  Un “tic, tac” nauseabundo que ensordece mis ganas. Sólo los locos pueden dejar de oír ¿y yo? ¿puedo?
Ser mujer no me deja ser libre, libertarme de mi propio sexo sería el mayor encuentro en mi camino, por otros ya trazado.
Un maullido salvaje al final ahogado en su propio sentimentalismo: ese es mi sino.
Y de nuevo tus pasos resuenan en el eco de mi olvido, como una peonza giro sobre mi propio destino, con tu recuerdo de caracol como casa.
Un dolor amargo, en espiral, que me recuerda en mi falta de espacio, que también, aquel día, perdí el tiempo.

Alba Seoane

lunes, 3 de enero de 2011

Los milagros no existen

"Los milagros no existen, Alba"-, le digo a la imagen del espejo, mientras me lamo las heridas.
Yo nunca volveré a ser tú y tú siempre acabarás siendo mi yo en tu eterno olvido.
Me araño la piel buscando resquicios de tu aroma, pero los dedos ensangrentados sólo me muestran la salida, el vacío de tu carne en mi primavera sin flor.
Los milagros no existen, Alba, tampoco esa niña morena que creía en los cuentos con final feliz, la bondad gratuita y el amor eterno... ¿Amor?
Toco la imagen del espejo, irreconocible y distante, sin lugar ni destino en el atlas de mi cuerpo.
Y entonces, otra vez ese brillo, un destello fugaz que reaparece, desde el otro lado del espejo, en la imagen sombría de mis ojos...

Creo que seguiré soñando.

Alba Seoane